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Jun 25, 2023

Hartes Trad-Klettern in Gogarth

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Die Meeresklippen bei Gogarth, Großbritannien Foto: Ray Wood

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Verschwörerisch um den alten Eichentisch gebeugt, Tim Neill, Phil Dowthwaite und ich flüsterten über den Gogarth-Reiseführer. Phil zog den Korken aus einer dritten Flasche Wein. In die dunkle Ecke der Küche gequetscht, kam ich mir klein vor. Tim und Phil überragten mich und eine mit hängendem Efeu bedeckte Wendeltreppe ragte über uns allen auf. Regale voller Kletterführer und Kletterzeitschriften säumten den Raum. Der Ofen brüllte. John Redhead, der frühere Besitzer dieses Ortes, des Old Schoolhouse, hätte sich über unser Bacchanal gefreut.

Tim und ich lachten, als die Beschreibung des Aufstiegs vorgelesen wurde. Phil sah amüsiert zu, da er wusste, dass er morgens arbeiten musste und nicht zu uns kommen würde.

„Der oberste Platz gehört dir“, sagte Tim mit seinem sanften irischen Tonfall.

„Kein Problem“, antwortete ich mit knappen Staffordshire-Silben. Ich hatte mehr Wein getrunken als Tim.

***

Das verschluckende Blau des Meeres blendet. Meine Augen brennen, als wären sie voller winziger Stahlsplitter, was zweifellos auf zu viel ultraviolettes Licht in der Höhe zurückzuführen ist. Tränen laufen über mein unrasiertes Gesicht. Ich habe gerade die einfache erste Seillänge gemacht, was bedeutet, dass die letzte und schwierigste Seillänge mir gehört und die zweite und dritte Seillänge dem Big Guy gehört. Ohne Schuhe setze ich mich auf den kleinen Sicherungsvorsprung, wackele mit den Zehen, nehme ein Sonnenbad und lasse das Seil durch meine Hände schlängeln. Ich genieße die Hitze der Frühsommersonne und weiß, dass für den Nachmittag ein Sturm vorhergesagt wird.

Ein zufälliges Treffen mit Twid Turner und Stu McAleese heute Morgen im South Stack Café löste eine Welle der Besorgnis aus.

„Was habt ihr Jungs vor?“ fragte Twid.

„Ich dachte, wir würden es bei mir auf der Gelben Wand versuchen“, wagte ich es. „Wie ist es?“ Ich bereute es, die Frage gestellt zu haben, sobald sie mir aus dem Mund fiel.

„Es ist so gut, ich habe es zweimal gemacht“, sagte Twid und warf mit einem bösen Glitzern in den Augen den Fehdehandschuh hin.

Tim bewegt sich in die überhängende zweite Seillänge und hängt an der steilen gelben Wand. Möwen fliegen mit Leichtigkeit, während er mit seinen langen Beinen blinde Seitwärtsbewegungen um Grate und in Ecken macht. Nocken, Drähte und Schlingen liegen auf seinem Weg. Er verschwindet aus dem Blickfeld und stürzt sich in die anstrengende, aber populärere Zeile von The Cow. Zumindest wurde der Stein hier schon öfter gezogen.

"Sicher!"

Ich folge dem Spielfeld, angetrieben von dem Wissen, dass jeder Schritt seitwärts einen Meter weniger Schwung bedeutet, sollte ich fallen.

***

"Seltsam!" sagt der Große, Ich schwinge unter mir herum und versuche, die dritte Seillänge zu beginnen. Seine Hände umfassen die dünne Quarzflosse, auf der ich stehe. „Ich habe nicht die geringste Ahnung, wie das funktioniert“, sagt er, während er seine Füße loslässt und seine überdurchschnittlich große Statur in einen sehnsüchtigen Zustand versetzt. Ein Bein wird auf einen Stützpunkt auf der rechten Seite geworfen und verfehlt das Ziel. Er schwingt das Bein noch einmal. Dunkelgrüner Schleim bedeckt die Klippe, wo einladende Arme aus bröckelndem Gestein – die Zawn – auf das offene Meer treffen. Blaues Wasser plätschert gegen gelbe Felsen, und die salzige Luft umklammert seine flatternden Beine. Er schwingt erneut und klebriges Gummi findet Schmutz. Er schlurft seitwärts und sichert unterhalb der letzten Seillänge.

Angst fehlt. Ich habe die Kontrolle und das Vertrauen fließt. Die vollständige Umsetzung des obigen Horrors ist nicht ersichtlich.

Staubbedeckte Flossen, abgenutzt vom jahrhundertelangen Regen, ragen stolz aus dem überhängenden Lehmkanal hervor, zerbröckeln jedoch, wenn ich sie berühre. Schwarzer Schuhgummi mahlt in die Zigarettenasche, die den Stein bedeckt. Felssplitter wirbeln in die Luft und wirbeln auf eine schwarze Kumulusbank zu, die vom Wind herangerollt wird. Der Sturm kommt.

Meine Hand legt sich über einen flachen Griff. Sand knirscht zwischen Haut und Stein und schmiert meine Handfläche. Es gibt keine Stützpunkte zum Überbrücken. Es gibt keine Reibung. Füße gleiten im Lehm. Meine Hand rutscht aus. Eine Stimme in meinem Kopf, die von den schmerzenden Stößen der Dehydrierung durchdrungen ist, schreit: „Idiot, hör auf, Rotwein zu trinken!“

Ich ziele auf zwei rostige Pflöcke, die bei der Erstbesteigung platziert wurden. Zeit und Salz haben sie bis auf die Überreste morschen Stahls zerlegt. Der Große schreit: „Lasso, der Pflock!“ Ich schlage mit einer Schlinge. Sling verfehlt. Schlagen. Erneut verfehlt. Gepumpt, keuchend, greifend. Schlagen. Fräulein. Schauen Sie nach unten. Seile breiten sich ununterbrochen in den Raum aus. Schlagen. Schon wieder vermisst.

Der Big Guy hängt an fünf ausgeglichenen Ausrüstungsteilen. Es gibt keine Verbindung zwischen ihm und mir. Ich schaue auf ihn herab und blicke nach oben, wie eine Tasse voller Sorgen. Unten brüllt der wütende Irish Channel in den Zawn.

„Machen Sie den Schritt, tun Sie es, tun Sie es jetzt“, sage ich mir. „Machen Sie den Schritt und befestigen Sie die Stifte.“

Die Stimme in meinem Kopf vermischt sich mit dem saugenden Geräusch des Zawns. Ich bewege mich nach oben und lege einen Groove zurück. Ich möchte Ausrüstung, aber es gibt keine. Ich werfe einen Heel Hook in den Dreck. „Machen Sie den Schritt, tun Sie es, tun Sie es jetzt. Machen Sie den Schritt und befestigen Sie die Stifte.“

Ich lasse den Fersenhaken los, mein Bein schwingt in die Luft und ich schmiere einen Zeh auf eine trübe Kante. Ziehen und los – ziehen und werfen – ziehen und los. Verzweifelt, aber präzise.

Ich wickle eine wertlose Schlinge um einen der Pflöcke und verschwende dabei Kraft. Meine Fähigkeit zum Sperren ist verloren gegangen, sodass der zweite Stift außer Reichweite ist. Auf Augenhöhe mit dem unteren Stift kann ich den verwüsteten Zustand seines Metalls riechen. Es ist, als ob die rostige Müdigkeit direkt in meine Muskeln eingedrungen wäre.

Ich stopfe eine Nocke in Schlamm und fummele einen kleinen Draht in einen bröckeligen Spalt, bevor ich weitermache. Ich kämpfe und schlage, werfe schlechte Ausrüstung auf den Felsen und finde nie einen anständigen Platz. Es gibt keine Ruhe. Meine Arme verschwinden endlich, wie Zweige im Feuer.

"ICH BIN WEG!" Ich stoße vom Felsen ab und werfe mich zurück. Es gibt nichts zu treffen – die Klippe hängt bisher über. Aber wie weit werde ich fallen? Die Seile dehnen sich. Ein Draht reißt mit einem Klirren des linken Seils. Eine Nocke zieht mit rechts. Ich falle durch den expandierenden Raum. Die beste Ausrüstung ist völlig kaputt. Und dann höre ich auf.

Ein nachträglich angebrachter kleiner Draht auf Höhe der Heringe hat meinen Sturz aufgehalten.

Ich hänge am Seil und bin unverletzt, aber am Boden zerstört. Der Himmel hat sich mit schweren Wolken gefüllt. Die ersten großen Regentropfen prasseln in eine plötzliche Meereswelle ein. Ich hänge an dem kleinen Draht aufgehängt. Der Wind peitscht den Regen auf, aber wir bleiben in unserem überhängenden gelben Bereich größtenteils trocken. Am Seil hängend, beginne ich, meinem violetten Cabernet-Dunst zu entkommen. Ich kann meinen Fehler erkennen. Ich glaube, ich bin zu weit nach rechts geklettert.

Ich steige im Handumdrehen das Seil hinauf und stürze mich wieder den gewundenen gelben Überhang hinauf. Unter Anwendung aller Tricks, um Energie zu sparen, gehe ich eine Naht zurück und nähere mich dem Gestein. Ich platziere drei Muttern, eine Nocke und eine Schlinge auf einem Dorn. Alles nutzlos. Zwei Züge, drei, vier, fünf, jeder brachte mich noch viel höher über den kleinen Draht, der meinen Sturz aufhielt.

Während ich schlage, den Heel-Hook mache und mich stoße, wird mir klar, dass die beste und gleichzeitig schlechteste Platzierung, die ich bisher erreicht habe, die glänzende Spitze war, die in den Korken der dritten Flasche Cabernet im Old Schoolhouse geschraubt wurde . Und natürlich war diese Platzierung geplatzt. Ich rieche Wein in meinem Schweiß. Fast im Groove greife ich zum nächsten flachen Griff nach rechts, renne mit den Füßen hoch und mache einen gewaltigen Wurf um die Ecke.

Ich habe den Laderaum gedrückt. Es ist flach und sandig. Ein entsetzlicher Schrei kommt aus meinem Mund: „AUS!!“

Explodierende Metallteile trafen mich wie Kugeln. Ich falle durch schnelle Stöße zerreißender Ausrüstung. Der gesamte Schutz zieht … bis auf einen Draht hinter einem wackeligen Dorn. Regen peitscht über unsere gelbe Welt hinaus. Gefangen von Aufwinden, Gischtfliegen, die sich mit dem strömenden Regen vermischen. Der Große schaut zu, zusammengekauert gegen die Nässe, die ihn jetzt leckt. Vorsichtig ziehe ich das Seil wieder hoch. Der Felsen ist außer Reichweite. Der Wind rüttelt und wirbelt mich herum. Eine Welle von Übelkeit überkommt mich, als ich die Ausrüstung bemerke, die mich festgehalten hat.

Wenn ich innehalte und nachdenke, werde ich nicht weitermachen. Der Terror droht zu überwältigen. Ich schnappe mir Lehm und Dreck und schreie dem Sturm ins Gesicht: „Zurück!“ Die Worte ersticken mich fast.

Die kleine Pause vom Fallen und Hängen hat meinen Armen gerade genug Erholung gegeben, um mich über den Punkt meines vorherigen Sturzes hinaus zu tragen. Zitternd vor Anstrengung und Angst klammere ich einen völlig gelösten Block fest, der in einer überhängenden Rille eingeklemmt ist.

Die Seile laufen jahrelang ohne Ausrüstung. Die letzte Platzierung, der ich einigermaßen vertraue, ist das Stück, auf das ich zuerst gefallen bin, jetzt fast 30 Meter tiefer. Im nächsten Moment sehe ich, wie ich falle, während ich den Block immer noch festhalte, und dabei das gesamte Spielfeld zerstört.

Ich greife mit beiden Händen oben am Block und versuche, ihn anzuhalten. Krämpfe durchziehen meine Arme. Wie ein verängstigtes Tier huschte ich noch einmal unter dem Block hindurch. Der Aufstieg hat mir endlich den ganzen Alkohol entzogen. Ich zittere. Der kalte Wind nagt an mir wie an einem Terrier. Noch einmal ziehe ich unter dem Block hervor und versuche verzweifelt, anzuhalten, während meine Kräfte nachlassen. Dann bin ich oben und der Regen, der über die Klippe strömt, trifft mich hart, kalt und frisch. Dann suhle ich mich im nassen Gras unter dem South Stack Café. Ich schreie gegen das Brüllen des Windes und bin froh, Mir mit meinem Leben entkommen zu sein.

Nick Bullock trinkt Rotwein jetzt nur noch in Maßen, bevor er in Gogarth aufsteigt. Diese Geschichte basiert auf seinem Buch Echoes, das hier zum Kauf erhältlich ist.